RITOS ANTIGUOS

Viejas son estas palabras
cosidas al Sol
adheridas a mi risa
clavadas en mi espalda,
eterna comunión de universo y carne.
Antiguas son como el rito de tus ojos
en mis manos
inmemoriales como un sello sin destino,
como aviso que conduce a todas partes.
Tren de la desesperanza,
aves del regocijo.
Viejas son,
hechas de trueno,
de hueso y ceniza.
Nuevas son para el viento que enloquece.
Nuevas, sin temores,
dueñas del canto
sentenciado a mi garganta.
Con esta algarabía
despierto hacia la vida,
me interno sin vigía en lo profundo,
me recuesto simple en el vientre de mi verso
rio y canto.

HÉCTOR HERNAN ZAPATA LONDOÑO